Ich kann nicht mithalten mit deiner Welt aus Fleisch und Blut, bin ich doch nur Buchstaben für dich. Es fehlt der Eindruck, der Geruch, der Klang meiner Stimme. Weniger real, wenn auch genauso echt. Leichter, sich zu lösen, weil es kein Mensch ist, sondern nur Buchstaben, kein Atem, der stockt, keine Augen, die einen ansehen, keine Hände, die einen festhalten. Nur Worte, ohne den Klang einer Stimme. Auch wenn sicher ist, dass es ein Mensch ist, der am anderen Ende sitzt, wenn es nicht weniger wertvoll ist, so ist es doch anders. Und in diesem anders irgendwie weniger real. Genauso echt, nur weniger real. Ich kann nicht mithalten mit deinem Leben aus Fleisch und Blut, kann dich nicht berühren, nicht ansehen. Ich kann nicht mithalten mit einem Menschen aus Fleisch und Blut, dessen Stimme, an die du dich erinnerst, dessen Berührung, wie sie dich umfängt, dessen Geruch, den du mit dir trägst. Wenn auch nur in deinem Kopf. So viel Tiefe. Bei aller Innigkeit und Intimi